LOURDES TORRES, MUCHO MAS DE LO QUE ESCRIBIÓ EL CRONISTA

SE QUEDO CORTO EL CRONISTA
   La nota que da cuenta del fallecimiento de Lourdes Torres no le hace justicia. Dice que fue autora de más de doscientos temas y que compartió escenario con Celia Cruz.

  Evidentemente el autor del escrito no tiene ni puñetera idea de quien fue Lourdes, de su valía como persona y como artista, de su talento de autora, de la dulzura de su voz, de su afinación perfecta, de lo profesional que fue, del aprecio y el respeto que le tenemos todos los que trabajamos con ella, del lugar que se ganó a pulso en la historia de la farándula y la música cubanas.

 

  Se quedó corto el cronista.
  No habló de su larga etapa con Los Modernistas, uno de los cuartetos punteros cuando en Cuba había que partirla para ser considerado cuarteto de primera. Ni se refirió a su brillante carrera de solista, dándolo todo en el escenario, transmitiendo la emoción que hay que transmitir para poner de pie a un teatro entero.

   Qué noticia más triste la de que se ha haya ido. Y qué amargura nos da que de ella solo se destaque que compartió escenario con Celia. Como si lo más importante de su carrera larga y magnífica fuese haber actuado en el mismo espectáculo que la gran Celia. Como si Lourdes no fuera la gran estrella, la Señora Lourdes que se ganó la admiración de todo un pueblo donde quiera que viva.

   Que solos nos estamos quedando los que vivimos la etapa grande de nuestra música. Para despedir en la distancia a la gran Lourdes Torres, para amarla en el recuerdo, hoy y mañana y siempre echaré una lágrima por ella cada vez que escuche “Fue así que te olvidé”, una de las canciones más hermosas que se han escrito en español.

///////////////////////////

"LOS BASURITA DE CARAJILLO", NOVELA DE PEDRAZA GINORI

Estimados lectores:

  La razón de que tenga "abandonado" este blog es que estoy metido de lleno en un proyecto que me ocupa todo el tiempo: la creación de una novela. Se va a titular “Los Basurita de Carajillo".

  A través de la historia de una humilde familia (Los Basurita) abordo la vida y costumbres de un poblado del interior de Cuba (Carajillo) durante varias décadas del siglo XX.

  En sus páginas encontrarán humor, amor, sexo, candidez, machismo, visiones, injusticia, asombros, sueños, el mundo descubierto por ojos infantiles, muerte, prejuicios, pasión y picardía, la vida misma contada en clave de cubaneo, ese concepto de identidad tan especial que ha hecho que los nacidos en la mayor isla caribeña nos consideremos “el ombligo del mundo”.
   Sin serlo, claro está.

  Se trata de una obra compleja y aún me falta bastante trabajo por hacer. Calculo que saldrá publicada en el primer trimestre de 2017. En este blog y en mi cuenta de Facebook tendrán información.

///////////////////

PEDRAZA GINORI MEMORIAS CUBANAS, Libros 1 y 2

   Hola:
   A los lectores del blog, les informo que a través de la empresa editora norteamericana Create Space / Amazon se han publicado, en formato papel, los dos libros de mis "Memorias Cubanas".

   Sus páginas son un compendio de mis experiencias y mis circunstancias, vividas en el mundo de la televisión, los espectáculos, la creación musical, la radio, la publicidad y la prensa.
   Los dos volúmenes recogen, en clave autobiográfica, sucesos, “batallitas”, semblanzas, anécdotas y reflexiones personales de los 57 años transcurridos desde el día de 1938 en que nací en Esperanza (Las Villas) hasta el de 1995 en que abandoné definitivamente Cuba para asentarme en Galicia.
   Son, en total, 81 piezas. Algunas han aparecido en mi blog y ahora las he sometido a un proceso de edición, corrigiéndolas, ajustándolas y dándoles unidad estilística. Otras son crónicas nuevas, escritas especialmente para el libro impreso.

MI AMIGO PEPE PELAYO

  Después de un paréntesis de 20 años autoperdido en España (muchos creían que me había muerto), tiempo que me tomé para reflexionar y reciclarme tras la traumatizante experiencia de vivir en la Cuba que proclamaban socialista y no era ni socia ni lista, allá por 2013 saqué la cabeza del hueco y decidí abrir un blog y hacerme una cuenta en Facebook. Y empezaron a aparecer antiguos amigos, compañeros de aventuras y personas valiosas a las que admiro (muchos se alegraron de que no me hubiera muerto) y que tuvieron la gentileza de insertarse en el nuevo colectivo de gente chévere que integra la novena conque juego los últimos innings de mi juego vital.
  Entre ese piquete que me cayó de fly, sin yo esperarlo, está un matancero con el que no compartí en Cuba (trabajó muy poco conmigo) pero se ha convertido, a pesar de la enorme distancia geográfica que nos separa (reside en Santiago de Chile), en uno de mis mejores consortes, ambias, ecobios, aseres o como se diga ahora en idioma criollo.

Pedraza Ginori (izq) y Pepe Pelayo

en la Plaza Mayor de Ourense, Galicia. Mayo 2017

DICEN QUE HA FALLECIDO EVA RODRÍGUEZ

  Me dicen que ha fallecido Eva. Pero no me lo creo. Entro en Internet y encuentro la noticia que lo confirma. Pero ya saben como es Internet de mentirosa.

  No es cierto, no puede ser verdad. No es posible que se haya ido, que el mundo se haya quedado sin la generosidad, el entusiasmo, la sonrisa, el buen rollo, el amor por la profesión, el compañerismo bien entendido de esa mujer excepcional que pasó por los charcos del ICRT sin mancharse con la traición o la maledicencia, que no escatimó apoyo y ayuda para todos los que empezábamos, que repartió lealtad y amistad a sus compañeros y entusiasmo y buen ánimo a millones de cubanos.

  Dice Internet que ha muerto por problemas cardíacos. Mira que hay que soportar mentiras. Es falso que le haya fallado el corazón porque el de ella es de los buenos, de los que no fallan nunca. Y si no, que se lo pregunten a los que la conocemos, a los que la hemos visto echar palante a pesar de las ingratitudes y las dificultades, a los que creemos que su sonrisa, eterna, maravillosa y sobre todo sincera, no se puede apagar nunca.

  Sigan mi ejemplo. No le hagan caso a quienes afirman que se fue. Porque lo que no es posible, simplemente no puede ser. Y Eva Rodríguez no se ha ido, está hoy, como ayer, en el recuerdo. Y de ahí, nadie se va.

BRAVO, CAMPEÓN, TE LO HAS GANADO

  Ahí está él, el pequeño aguacate que me ha derrotado. En la foto, tomada hace pocas horas en la cocina de mi hogar, le ven tal y como es: valiente, imperturbable, terco, voluntarioso, dispuesto a salirse con la suya.

  A mediados de diciembre adquirí en el super una bolsita donde se acotejaban él y dos de sus semejantes. Normalmente los venden verdes y hay que dejar pasar unos días hasta que, maduros, se puedan comer. Sus compañeros hace rato que cumplieron con su deber y enriquecieron mis comidas de Nochebuena y Fin de Año.
  Pero pasó el tiempo y él siguió ahí, en el frutero, como si tal cosa, exactamente igual que la mañana en que lo traje a casa, tan duro como un palo, ignorando el obligado proceso de maduración que la naturaleza diseñó para su especie.
  Ayer, como todos los días desde hace tres semanas, lo palpé. Y nada. Continuaba sólido y compacto cual diamante, encerrado en sí mismo, haciéndose pasar por una piedra. Y una vez más me quedé con las ganas de comérmelo (más bien de "jamármelo"), de disfrutar de su sabor.

  Al principio, al observarle, no supe qué le pasaba. ¿Se estaría burlando de mí? Hasta que, pensando pensando, lo comprendí todo. Lo suyo no era burla sino desafío. Se trataba de un pequeño héroe empeñado en una batalla cuyas probabilidades de ganar eran mínimas pero por la que, pensaba él, valía la pena convertirse en mártir.
  Con su obstinación, él estaba reivindicando su derecho a envejecer tranquila y dignamente y a no terminar en las fauces golosas de un empedernido asesino de frutas como yo.

  Y ahí está, firme, entero, indoblegable. Nada puedo contra su épica lucha de bravo gladiador, contra su respetable sacrificio, contra la inercia que ejerce como arma. Así que, muy a mi pesar, le he perdonado. Le voy a dejar tranquilo, quietecito, hasta que fallezca por causas naturales.
  Anoche, reconcomido por dentro, encabronado, molesto por mi fracaso de Goliath ante un pequeño David vegetal e inofensivo que con su huelga me ha vencido, decidí fotografiarle y dar a conocer su historia en Internet para que la gente le conozca, admire su lucha y aprenda la lección que nos está dando: algunas veces bastan sólo la fortaleza moral, la entereza y la resistencia para conseguir los objetivos, por imposibles que parezcan.

:::::::::::::::::::::

A CARLOS AVERHOFF, EN EL MOMENTO DE SU PARTIDA

   Estábamos en 1990 y yo andaba metido hasta el cuello en aquella absolutamente loca aventura que era la preproducción, en medio de las enormes dificultades y escaseces del Período Especial, de los 45 episodios de “Cantante”, una telenovela musical de muy compleja realización. Yo la había escrito y en la Dirección de Programas Dramáticos de TV Cubana me habían dado la luz verde.
    Jorge Aragón Oropesa, con sus melodías, y yo, con mis letras, habíamos creado nueve canciones para que las interpretara Mirta Medina, que haría de Mapi Rivera, la artista famosa cuya vida y milagros contaba la historia.
    Uno de los personajes principales era un saxofonista de jazz, integrante del grupo acompañante de Mapi, con el que ella vivía un romance durante la trama. Un momento clave de la relación entre ambos se producía durante una secuencia en la que ella cantaba “Necesito (verdadero) amor” y él hacía un solo en el puente de la canción. La interacción de juego amoroso entre la cantante y el músico se pondría de manifiesto por primera vez ante los televidentes.
   Cuando le pregunté a Aragón quién iba a tocar el solo de saxofón que se escucharía en la escena me dijo que Carlos Averhoff. Dos días antes de la grabación, había sido imposible contactar con él llamándole por teléfono.
    - Va a haber que ir a su casa.
    - ¿Y dónde vive?
    - Me parece que en Luyanó. No, espérate, creo que es por Lawton.
   Era un sitio cercano a la iglesia de Jesús del Monte y hasta allá me mandé. Preguntando por aquí y por allá donde vivía un músico barbudo que tocaba con Irakere, poco a poco dí con su dirección (1). Recuerdo que era una casa y delante de la puerta de entrada, Averhoff había construído un espacio techado donde guardaba su automóvil. "Car porch" le llamaban a eso.
    Me recibió con aquella amplia sonrisa que le caracterizaba.
    - Coño, Ginori, ¿qué tú haces por aquí?

A VER SI COJO CAJITA

   El pasado 13 de octubre, la Academia Sueca decidió aventurarse por un terreno pantanoso y pasarse por el forro los estatutos del Nobel, que establecen que ese premio debe entregarse a “escritores que sobresalgan por sus contribuciones en el campo de la literatura”. Y le dieron el preciado galardón a un letrista de canciones norteamericano llamado Bob Dylan.
   Vaya usted a saber lo fumados que estaban esos suecos el día que tomaron esa controvertida decisión que mete a Bob en el mismo saco donde están Tolstoi, Neruda, Thomas Mann, Faulkner y un timbalar de grandes literatos de renombre universal.
   No soy un conocedor de la obra de Dylan. Debe ser bueno en lo que hace porque hay mucha gente respetable, experta en el asunto, que lo afirma. Pero, por excelente que sea, por muchos valores que tengan los textos que escribe para sus piezas musicales, el tipo no pega en ese premio ni con cola ni con colina. Porque, señores, una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa.

SANTA CLAUS Y LOS CUBANOS

  Nosotros los cubanos, por tradición y por simpatía, toda la vida hemos sido de Melchor, Gaspar y Baltasar. De niños, cada fin de año sus figuritas estaban en los nacimientos de todas las casas, junto al recién nacido Jesusito, la Virgen que no era virgen y el irrelevante José. Por entonces, los chamitas escribíamos con letra temblorosa de recién alfabetizado una cartica que empezaba “Queridos Reyes Magos”, seguía con la mentirita de que nos habíamos portado bien, incluía una lista de regalos que queríamos que nos trajeran y terminaba con un beso y el garabato nervioso de nuestra firma. En la noche que iba del 5 al 6 de enero, metíamos aquel papelito lleno de ilusiones en un zapato que colocábamos debajo de nuestra cama y nos acostábamos temprano a dormir, con la cabeza repleta de pajaritos volando.

PERICO, CHARLIE Y LAS ILUSIONES PERDIDAS

  En el pueblo chico donde nació y se crió (¿Guane?, ¿Cruces?, ¿Calimete quizás?), a los Pedro le decían Perico, así que él fue un Perico más desde que tuvo uso de razón.
  En 1957, siendo un muchachón de 16 años, su viejo aprovechó una oportunidad de trabajo que se le presentó en La Habana y cargó con toda la familia para la capital.

  Cuando el 8 de enero del 59, la caravana triunfante de Quientúsabes abandonó el Malecón y subió por La Rampa, Perico lo recibió encaramado en la baranda del pasillo exterior de Radiocentro, agitando una banderita cubana y dando gritos. Y cuando el jeep del máximo líder pasó, él le cayó atrás y fue uno más en la exultante multitud que no paró hasta el campamento de Columbia.
  - Yo vi cuando la paloma se le posó en el hombro, yo estaba allí –contaba él, emocionado, una y otra vez durante muchos años.